(…) es ist wahrscheinlich, daß ich die Jahrzehnte später gemachten Erfahrungen auf mein Umherirren in jener Nacht projiziere. Eindrücke, für die ich in einem späteren Abschnitt meines Lebens empfänglicher war, und die ich, hätte ich sie damals, als ich von dem Erstaunen durchdrungen war, was meine Pariser Erlebnisse und den Anblick der Salzburger Märchenpaläste in mir bewirkt hatten, gemacht, als falsch, als abstoßend empfunden hätte, nämlich daß es Menschen gab, für die die Stadt nur eine Produktionsstädte von gemeinen und niederträchtigen Einwohnern war, daß sie ein Hort stumpfsinniger Phantasmen war, an dem alles gegen das Schöne und Schöpferische ist, und dies hatte seinen Ursprung nicht im Schrecken der Bombardierung der Stadt, nicht in der vom Krieg feucht-modrigen Trümmerhaufenhölle, auf der später die Stadt wiedererbaut wurde, auch nicht in früheren Zeiten, der der quadratschädligen, zu allem bereiten Nazischuldirektoren, -beamten und -vorstände etwa, sondern noch in den Jahrzehnten davor, wer hätte genau sagen können, in welcher Tiefenschicht dies alles wurzelte, vielleicht öffnete ich mich für diese Gedanken erst, als mich das Bloßlegen all dieser Dinge schon zu sehr belastete und als hoffnungsloser als die Unerträglichkeit dieser Lage nur noch die Frage war, ob östlich von der Linie, die durch die Mitte Europas verläuft, nicht vielleicht jede Stadt eine Verwandte dieser wunderschönen, Gebäudemasken tragenden Stadt ist und ob sich nicht möglicherweise hinter den Gesichtern meiner Stadt auch solche Doppeldeutigkeiten verstecken (…).

Iván Sándor: Geliebte Liv, aus dem Ungarischen von Timea Tankó, München: dtv 2006, S. 109f.