(Eintrag: Bosnien und Herzegowina / Österreich)

Olja Alvir wurde 1989 in Jugoslawien geboren und ist in Wien aufgewachsen, wo sie als Literaturwissenschaftlerin, Übersetzerin und freie Autorin arbeitet. Neben ihrer (kultur)journalistischen Tätigkeit zu v. a. sprach-, migrations- und kulturpolitischen Themen für diverse österreichische Medien publiziert Alvir seit ihrem Debütroman Kein Meer (2016) regelmäßig Prosa und Lyrik; 2022 erschien der dreisprachige Gedichtband Spielfeld.

Das Ich, so stellt man nach Lektüre von Kein Meer (2016) fest, entsteht an der Schnittstelle von Erinnerungen und Körperfunktionen: Am Ende der in Bernhards Erzählung Amras (1964) diagnostizierten »ungeheuere[n] Anzahl verheerender, alles bedeutender Existenzmöglichkeiten« (W11: 150) finden wir bei Alvir ein »chronisch-chronologisch angestautes Selbst« (Alvir 2016: 191). Weil eine solche Stauung jeden Fluchtpunkt verstellt, wird jeder Ort zum ›Turm‹ im Sinne Amras, also Schutzraum und Gefängnis zugleich.

In Alvirs Roman heißt dieser Turm Österreich, das Land, in das die Protagonistin Lara Voljić als Kind mit ihren Eltern vor dem Krieg in Jugoslawien flieht. Als »sogenannte Migrantin der zweiten Generation« (Alvir 2016: 23) konstatiert sie früh, sei sie »zu jung, um das Recht zu haben, vom Krieg traumatisiert zu sein. Und […] zu alt, um nichts mehr davon wissen« (8). Nachdem sie das Tagebuch ihres verstorbenen Großvaters findet und über den vermeintlichen Heldentod ihres Onkels liest, versucht sie herauszufinden, was mit dem Onkel zwanzig Jahre zuvor passiert ist; eine Spurensuche, die der Roman als Collage unterschiedlicher Prosaformen, Emails, Tweets, Einaktern und Blogeinträgen kompiliert.

Das Gegenstück zu diesem – von den Familienmitgliedern gehüteten – Wissen sind die tatsächlichen Körper, in die sich Erinnerungen einschreiben und die die Beauty-Bloggerin Lara der sterilen Ästhetik der Mode- und Schönheitsindustrie entgegenhält. Parallel zu den oft chronisch kranken, asthenischen Geistesmenschen Bernhards, die ihre Körper rücksichtlos disziplinieren (vgl. Damerau 1999: 164f), verweist uns Laras »Rotation um meinen eigenen Körper« (Alvir 2016: 31) wieder und wieder auf das Unmittelbare der Leiblichkeit, auf die oft schmerzhaften physischen Resultate psychischer und kultureller Formgebung, auf Akne und Bulimie, Autotomie und Depression.

So unterschiedlich die Verlaufslinien sind, stellen Kein Meer und Amras dieselbe Frage mit unterschiedlichen Betonungen – eine Frage, die sich nur den Überlebenden stellt: »warum wir noch leben müssen« (W11: 117). Während die Familie der Brüder Walter und K. mit Tabletten aus dem Leben scheidet, halten diese das Einzelkind Lara in Form von Schlafmitteln und Antidepressiva im und am Leben; eine Pointe, die im Wortwechsel mit der Tante realisiert wird, die behauptet, »›man will ja nicht sein ganzes Leben lang Tabletten nehmen.‹ Doch, dachte ich mir, doch, ich schon. Ich muss und ich will.« (Alvir 2016: 206). Pharmazeutisch sichergestellt wird für Lara vor allem Ruhe (vgl. Alvir 2016: 195, 202); jene, die schon die Brüder M. brieflich für sich einfordern, wenn sie schreiben »wir wünschen im Augenblick nichts, als in Ruhe gelassen zu sein.« (W11: 113)

Auch erzählerisch bewegt sich Alvir durchaus in der Tradition von Amras oder Ungenach (1968): An die Stelle des Monologisierens anhand eines Konvoluts an Textfragmenten aus dem Nachlass tritt ein kaleidoskopartiger Querschnitt durch digitale und analoge Medien, autodiegetische Erinnerungen und heterodiegetische Gegenwarten. Sprachlich konzentriert sich, jenseits einiger Komposita wie »Enthaarungsfesselstellung« (Alvir 2016: 36) oder »Diktatorenschlagbaumschleife« (70), das bernhardeske Moment des Romans, der wiederum mit dem Großvater endet (wenn auch nicht als ›eigentlicher Philosoph eines jeden Menschen‹), auf ein Kapitel: Es beginnt mit vernichtenden Überlegungen zur Kafka-Rezeption, um – über den Umweg der Abfertigung eines ehemaligen und eines zukünftigen Nobelpreisträgers – bei Schachliteratur zu landen, bei einer Pathologie des Wahnsinnsdiskurses: